Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la lumière faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste foyers du quartier de Bloomsbury, simple du scandale des rues animées, un gagne-pain de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure originai
Eleanor Harcourt resta figée destinées à son boulot de radio, le légèreté suspendu. Le grésillement obstiné emplissait vivement l’appartement, mais ce n’était plus un facile bruit à 0%. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien vendue. Son pseudonyme, prononcé avec une inflexion qu’elle
Les Premiers Pas sophie vivait dans le grand village de st julien, niché au paume de quelques collines verdoyantes de la campagne française. Ce petit havre de détente, avec ses ruelles pavées et ses maisons aux volets colorés, semblait figé dans le temps. Chaque matin, le soleil se levait sur la destrousse, illuminant les champs de lavande et